Dans la pénombre d'un soir d'hiver, pendant que souffle le vent et que les feuilles mortes crissent sur les pas. Lesquels ? Les siens. Ceux de l'Ombre. Ce morceau de vie presque éteint, qui cherche, furette, se tord, avance, se plie, se recroqueville et qui crie silencieusement. Elle rôde et cherche la nuit. Elle ramasse les restes des autres en attendant de trouver. La réalité s'est gravée en Elle. Elle l'a écorchée et abîmée jusqu'à ce qu'elle devienne ce qu'elle est : une Âme errante.